CON LA K DE KINITO

Si Iberia entera, y especialmente por el septentrión y la extensa franja centromeridional sin olvidar el levante, ha corrido a menudo el peligro de convertirse en tierra de alcohólicos, no cabe descartar que algo tenga que ver con la costumbre mostrenca de dar quina a los niños desde bien pequeños. Y en ese quilombo no se nos escapa, caros carpetoveatónitos, que una gran responsabilidad ha de recaer en este monigote que, a veces disfrazado de tuno el muy tuno, otras de trovador que era un primor, poníase a dar serenatas bajo un balcón y cantaba y cantaba… Lo dicho: vivos de milagro. No sabemos aún por cuánto tiempo.

(LUN, 222 ~ «Te veo tebeo, serie Z/A»)

MEMORIA DE LA ESPECIE O ESPECIE DE MEMORIA

Dicen las últimas crónicas que de las varias veces que los humanes, en la cadena evolutiva y ancestral, estuvimos a punto de palmarla de modo completo y definitivo —o sea, extinguirnos—, una de las más cruciales se produjo, y como que me quiero acordar, hace 930.000 años, más o menos; e incluso podría, si me aplico, dar cuenta de algunos nombres o gruñidos o gañidos con los que tratábamos de distinguirnos unos de otros los entonces apenas sujetos, calculo que no más de unos pocos escasos centenares, si bien esto será, a qué engañarnos, más invención que memoria, sobre todo si se tiene en cuento que el yo humanal para entonces sería de cariz hipotético-disyuntivo. Pero con todo y con eso, sí doy por sentado que, si bien ya lo había intuido otras veces y tal vez incluso fabulé ponerlo en práctica, fue ese el momento preciso y la hora justa en que me vino a nacer la consciencia de que sobre la línea del horizonte empezaban a coincidir los ejércitos de luz en retirada y las huestes de las sombras al acecho…, y aclaro que esto es solo un modo algo simple de verlo: el combate real sin duda fue y sigue siendo mucho más estruendoso; pero ahí se vino a plasmar —me acuerdo como si aún estuviera sucediendo y de modo imparable— el instante en que me fue revelado el sentido de la obra toda, tal vez de la vida, o lo que es lo mismo: el acceso pleno, rotundo, incontrovertible y de una sola vez al secreto del “dolce stil nuovo del dolce far niente”, toda una revolución. Y desde entonces.

(LUN, 273)

DADO (ALGO TRUCADO) DEL POETA DANTE

Giotto di Bondone: Retrato de Dante Alighieri, hacia 1335.
Detalle de los frescos de la Capilla Podestà del Palacio del Bargello, Florencia.

Jamás desvela del todo su secreto.

Desvela del secreto jamás su todo.

Del secreto jamás su todo desvela.

Todo su secreto desvela del jamás.

Su jamás secreto desvela del todo.

Secreto del todo su jamás desvela.

(De Stefan Zweig sobre Dante)

(LUN, 274 ~ «Amo idioma / dados»)

LA MERCA DEL ASNO

Ilustración: Javier Serrano.

—Buenas tardes.

—Tardes son.

—¿Qué, a la feria?

—Ya le digo.

—Ya le veo.

—Menos mal.

—A feriarse algo, supongo.

—Mismamente.

—¿Y qué es que es ello?

—Nada raro, solo querría mercar un asno.

—Buen empeño.

—Que me salga baratito.

—Yo le puedo ofrecer este.

—¿Con papeles?

—Todo en regla. Solo que…

—Alguna pega habrá, seguro.

—Muy menor, pero pega, sí.

—Desembuche.

—Pues es que, es que… ¡que solo rebuzna…!

—Hombre, no querrá que también ladre.

—… No, que solo rebuzna en un idioma.

—Ah, era eso.

—Eso era.

—Entonces, ¿no ornea?

—Nada.

—Ni barrita.

—Na de na.

—Ni chamuya.

—Ni un chumino.

—Y ni siquiera arromana.

—Menos aún.

—¿Pero no es este un asno del Noroeste?

—Sí, de la Montaña Lucense.

—Ah, pues será entonces al menos un buen burro fariñeiro.

—Al menos y al por mayor.

—No exagere.

—Está en su peso.

—Algo escuálido lo veo.

—No se fíe, es todo fibra.

—Pero fariña ya hay poca.

—¡Hombre, poca poca…!

—Ya, lo dice porque no solo de pan…

—Claro, claro.

—Pues siento así…

—No lo sienta, basta con que…

—¿Apoquine?

—Justamente.

—Solo un altro merodeo.

—¡Diga, diga!

—¿Qué nombre tiene?

—Rufino, me llamo Rufino.

—No, usted no, ¡acá el pollino!

—Ah, no sé. Es Burro a secas.

—¡Pero eso no puede ser!

—Eslo, eslo, es lo que hay.

—Yo sin nombre no lo merco.

—Puede usted llamarlo Rucio.

—Quite, quite, que eso luego engorda mucho.

—Y qué tal, no sé, ¿Platero?

—Eso suena a burro gay.

—¿Cómo dice?

— ¡Que era broma!

—¡Vaya susto!

—Con esas orejas…

—¡Bien hermosas!

—Y esa quijada…

—¡Potente!

—La verdad es que tiene cara…

—¡Afine, atine!

—… de llamarse…

—Y ser llamado….

—(ambos): ¡Buridán!

—Trato fecho, el asno es suyo.

—Tenga, los maravedises.

—¿Se lo envuelvo?

—No hace falta.

—Puede llevárselo puesto.

—Eso haré.

—¡Arriba!

—¡Vamos!

—Adiós.

—Adiós.

—No diga adiós, ¡diga arre!

—¡Arre, arre!

—¡Que trotecillo tan lindo!

—¡Qué primor!

—(ambos) ¡Ay, Buridán!

Y se van.

(LUN, 275 ~ El retorno de los Merluzos,

de nuevo en los papeles estelares

de Los figurantes de Javier Serrano, XXV)

Athletic del 84

(En voz alta). Los caminos de la memoria se encuentran y se bifurcan por las rutas más insospechadas (hadas). A través de una interesante documento sobre productos comestibles gallegos de extraordinaria calidad, y gracias a la camiseta que porta una de los productores, caigo en la cuenta de que el año del señor de 1984, tan temible como sobrepasado en términos distópicos, fue en lo futbolístico todo un señor año para los que tenemos un corazón de león athlético y mucha sed frustrada de logros deportivos. Para la tarde de un 1 de agosto de más de cuatro décadas después, no está mal regresar al Bernabéu y rememorar el gran triunfo copero frente al Barça de Maradona y Schuster. Y más si se tiene en cuenta que ese mismo año el Athletic fue campeón de Liga. Merece la pena, además de disfrutar el resumen del partido (que, en efecto, concluyó como el rosario de la aurora), fijarse en el palco del final. Y, sobre todo, entonar el alirón. ¡Ea!

23J: RECUENTO (o ‘ESTOS SON MIS PODERES’)

15 junio 1977 (^)

1 marzo 1979 (I)

28 octubre 1982 (II)

22 junio 1986 (III)

29 octubre 1989 (IV)

6 junio 1993 (V)

3 marzo 1996 (VI)

12 marzo 2000 (VII)

14 marzo 2004 (VIII)

9 marzo 2008 (IX)

20 noviembre 2011 (X)

20 diciembre 2015 (XI)

26 junio 2016 (XII)

28 abril 2019 (XIII)

10 noviembre 2019 (XIV)

23 julio 2023 (XV)

(LUN, 313)

DESTIEMPO TAN OPORTUNO A BORDO DEL AUTOBÚS DE LOS MILAGROS

Ilustración: Javier Serrano

No negaré que llego aquí como alma en pena y con todos mis sentidos atrapados en sugerencias e impresiones tan volátiles que me resultan por completo inaprensibles. Mi mente, en cambio, está súper despierta como si recién me hubiera encontrado con Don Juan en la estación del bus a ninguna parte y, tras platicar con él durante un breve rato, sobre cosas banales mismamente, la relación empezara a fluir por los propios derroteros de la gracia, y uno y otro nos encontráramos, presumo, tan a gusto que no había razón para no dejarse llevar por las sugerencias e impresiones del momento. Fue así como tomé la decisión, pura chamba o potra, de sumarme a aquel viaje, o sea a este, y cuando ya parecía que la situación estaba bien enfocada, hete aquí que todo saltó por los aires y me encontré sin ningún lugar al que asirme excepto el báculo que el Diablo Maior le había robado al prelado mindoniense cuando, con ocasión del último Entroido, lo había tentado por el lado de las pasiones de la carne, que bien sabía él de qué pie cojeaba el purpurado y cuál era el sitio principal de su alborozo, momento en el que aprovechó para hacerse con aquel objeto de poder tan ansiado, pues se decía de él que provenía del mismo tronco que la vara que Moisés había empleado para abrir las aguas del Mar Rojo y poder así llegar a los aledaños de la Tierra Prometida, a salvo de la furia perseguidora de las tropas del faraón. Todo esto lo supe luego, cuando volvió a pasar ante mis ojos la estampa guardada en mi celular, puesta a buen recaudo con el resto impronunciable de mi ADN y guiada por la insobornable presencia de una luz que, a pesar de todos los pesares y más allá de la selva lujuriosa de los reels, me lleva siempre hasta una orilla desde la que puedo mirar con suficiente distancia el mundo. Y, si las cartas salen boca arriba, venir acá a contarlo.

(LUN, 339 ~ Los figurantes de Javier Serrano, XX)