Mio Cid

Códice del Cantar de Mio Cid expuesto en la BN.

(Lecturas en voz alta). Si usted está pensando en visitar la exposición que la Biblioteca Nacional de Madrid dedica al poema del Mio Cid, incluida la exhibición pública por vez primera (hasta hoy: 18 de junio) del manuscrito original, le resultará muy útil e interesante este artículo de Carlos García Santa Cecilia, excelente narrador de hechos comprobables y buen conocedor de la docta casa, además de colega en vericuetos enciclopédicos. 
El paseo por la vasta penumbra de las bajas salas del edificio es un verdadero viaje a las “esencias”, sin excluir el temblor asociado al viejo vicio de la falsificación, tan arraigado en nuestra historia... aunque acaso no mucho más que en otras coterráneas. Además de las precisiones y sustanciosas anécdotas que Carlos ofrece, es muy digno de ver y leer el manuscrito de la carta que Américo Castro le escribió a don Ramón M. Pidal: allí están presentes ciertos curiosos tics de nuestros investigadores filológicos, siempre a punto de mostrarse como de vuelta de todo... en algunos casos sin haber ido. Una hora y media muy provechosa. Y una lectura gratificante.

Filos

Posible diálogo imposible. Alrededores de la Plaza de Colón, Madrid.
Foto: AJR, 2019.

El amor se complica la vida cuanto puede,
su misión es volverla apasionante,
no en vano los artistas suelen pintarlo ciego,
loco amor que nos cura y que nos hiere.

Pero es también la calma apasionada,
la mano que acaricia las arrugas
y las vuelve ternura, suave acorde
que se alza entre tus ojos y la muerte.

Los amores que cantan dicen nombres
y llenan el espacio de acrobacias
osadas y quizás algo fingidas.

Detrás, vivo en la sombra,
alguien está escuchando
la lengua tensa del amor que calla.

El apagón

Petrus van Schendel: Mercado nocturno, siglo XIX.

Primero se anunció como el fruto de un sabotaje. Después fue excusado como un fallo en la comunicación de dos centrales hidroeléctricas. Más tarde se dijo que era debido a la capa sulfurosa que se desplazaba velozmente cubriendo todo el hemisferio sur del planeta. Ahora sabemos de verdad cuál es la causa. Pero ya... ¿de qué sirve?

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Oí negro por genio

Alejandro Humberto: Dizzy Gillespie, de la serie «Tiempo de jazz».

Al volver sobre sus pasos, el olvido puede con casi todo. Deshace nombres, borra rostros, deshilacha historias. Pero te juro que no tiene potestad alguna contra la imagen primordial de los carrillos de Dizzy Gillespie en el trance de dar a luz una ráfaga prodigiosa.

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(Micródromos)

Excusas morosas

Pierre-Auguste Renoir. Almuerzo en el Restaurant Fournaise (o El almuerzo de los remeros), 1875. 
The Art Institute of Chicago. Colección Potter Palmer.

—No quiero ser inmodesto —dice el españolito que vienes al mundo te salve dios—, pero de no ser por mí...

—De no ser por ti —responde raudo el del corazón partío—, yo hubiera puesto toda la carne en el asador y a estas horas...
En ese instante comenzaron a sonar las doce en el reloj de la Aduana. Ya era otro día.

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Urbs Urbis

Lucio Muñoz: La ciudad inacabada, 1997-1999.
Mural que preside la Asamblea de Madrid.

Veníamos de la ciudad inacabada y caminábamos hacia la ciudad sin límites. La travesía estaba llena de incertidumbres. Nada nuevo. A no ser el Sol, cada vez más bajo.

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Calambrazos

Raoul Dufy: La Fée Electricité (fragmento), 1936. Musée d’Art Modern de la Ville de Paris.

Y no había pomo de puerta, manija de vehículo, pulsador de montacargas, barandal de escalerilla, pivote disuasorio ni barra metálica de batiente en portal de doble o simple hoja que, al asirlo, tocarlo y a veces meramente rozarlo, no le transmitiera, traidor y avieso, una descarga que, indefectiblemente, repercutía sobre su hombro dormido y lo llevaba a agotar, en parvo tiempo y con ceño airado, su completo repertorio de exabruptos y mecagüendieses. «Que lo llamen electricidad estática —pensaba para sus adentros doloridos— añade un plus de burla a la desagradable sensación de estar metiendo los dedos en el enchufe de la cruda realidad».

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