Fatuos

Edvard Munch: La danza de la vida, 1899-1900. Galería Nacional de Oslo.

Brillaban por todas partes. Y no eran fuegos.

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Una día en la vida eterna

 El cielo sobre Madrid. ©️AJR, 2019.

Un rincón, una luz, el misterioso
ruido que hace el tiempo cuando pasa,
los libros, las imágenes, la casa
anclada en el planeta, el prodigioso

viaje de la mente que imagina
la realidad: la fuga en el espacio,
la lluvia de neutrinos, el batracio
pensar sin pensamiento que confina

tanta sustancia humana. Esta aventura
—pues eso es lo que es— llamada historia,
sin excluir lo que el sueño fabula

del otro lado, ni la travesura
de un robot que ha perdido la memoria
con su animula, vagula, blandula*...

*Las tres palabras finales del soneto, como es sabido, son el primer verso de un poema que al parecer escribió el emperador Adriano en su lecho de muerte. Se hizo muy célebre al incluirlo Marguerite Yourcenar como cita inicial en su Memorias de Adriano. Pueden traducirse como «pequeña alma, blanda, errante», aunque, sensu stricto, su ritmo y secuencia no tienen alternativa.

Diapasón

Jan van Eyck: Retrato de un hombre (probablemente, un autorretrato), 1433.
 National Gallery, Londres.

Durante los primeros años de lo que podía denominar, no sin retintín, su madurez, su primer impulso, al despertar, era un esfuerzo ligero y flexible para reconocerse. No puede precisar desde cuándo, pero ahora sabe que ha de poner todo su empeño, con constancia, a veces incluso con terquedad, en no olvidarse.

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En juego

Juan Van der Hamen (atribuido): Retrato de enano, h. 1616. Museo del Prado, Madrid.

«Por más que te esfuerces —me dijo el enano saltarín desde detrás del seto— siempre habrá en el juego algo que no entiendas». Y, tras una nueva voltereta, concluyó: «Si no te esfuerzas, ¡fíjate!».

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Buen viaje, tocayo

«Pues esto es lo que hay», parece decir con gesto tan humano como noble Alfredo Pérez Rubalcaba.
Foto de Gemma Miralda, publicada en La Vanguardia.

Bienvenida sea la unanimidad póstuma en torno a Rubalcaba. Al fin se impone y se reconoce, sin restricciones aunque no sé si también sin hipocresía, su condición de «hombre de estado», su talla de político de altura entregado al servicio de la sociedad. Los vituperios y las bilis, que fueron tan intensas y mendaces un día contra él, y sobre todo contra aquel gesto suyo valiente y decisivo en horas tan oscuras y denigrantes, corren por los sumideros. Este obituario de Lucía Méndez, que lo retrata con amplitud y conocimiento, es también el mejor homenaje. Descanse en paz. Buen viaje, tocayo.

Los filósofos

Víctor Mira: Los caminantes.

Se han vuelto a acodar en la barra y, pasado el segundo vino, sobradamente iluminados, filosofan sin mesura.
—Tenemos más memoria que la que somos capaces de recordar —dice uno.
—Y más recuerdos que los que caben en nuestra memoria —responde el otro.
—¿Que los que caben o de los que caben?
—¡Hein?
—Que o de. No está claro, zagal.
—¡Tú mismo!
—Pero no es lo mismo.
—¡No me toques la pelotas!
Y así siguen. A menudo no resulta fácil saber quién dice qué. Pero ellos se comprenden. Creo.

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El peso del muerto

Leonardo Alenza y Nieto: Borracho» h. 1835. Museo del Prado, Madrid.

Con el embeleco de ganarse su favor y forzarle al uso, dudaba entre acurdado, ahumado, briago, pedo, torrija, mamao, moña y papa. Pero al final se quedó con una expresión que creía de allá pero la encontró acá: peneque. Y así se libró del peso del muerto.

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