El retorno

Émile-René Ménard, Soleil couchant sur la mer, Museo Nacional de Bellas Artes, Buenos Aires.

Qué fulgor más intenso el de las cosas cuando comienzan a desvanecerse.

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Lo prohibido

Un viejo lema

(Al paso, 🧞‍♂️23). «Ya sabemos que los jóvenes siempre quieren hacer lo contrario de lo prohibido», dice en la caja tonta una autoridad municipal respecto a una decisión sobre el consumo de alcohol de baja graduación por parte de menores. Stop. La frase me deja pensativo y, dándole vueltas, llego a la conclusión de que es uno de esos casos en que la, por así decir, doble negación termina dejando el sentido en una especie de zona neutral, incluso en un regreso al punto de partida, y en consecuencia, afirma justamente lo contrario de lo que a todas luces pretende. Si lo prohibido es, por ejemplo, “fumar”, lo contrario será “no fumar”, y ese sería, por tanto, lo que en ese caso querrían hacer los jóvenes. Quizás bastaría decir, en esa frase, «lo contrario de la prohibición» («no fumar») para que las aguas semánticas volvieran a sus cauces de sentido. Y así pudiéramos seguir celebrando, con tranquilidad, la festividad de los santos inocentes. Que sin duda somos legión.

El sueño de la especie

National Geographic

De las fotografías de 2017 destacadas por el National Geographic en la categoría de «naturaleza», me quedo con la de este macaco japonés en cuyo rostro se adivina “el sueño de la especie”. Si uno se fija bien, es fácil verse reflejado en él.

(Poesía visual, 21)

El inocente

Goya: «Aquellos polbos», grabado núm. 23 de la serie Los Caprichos, 1799.
Calcografía Nacional, Madrid.

Esta es la historia de Perico el Cojo, que daba polvos a los enamorados. No supo nunca de qué lo acusaban. Ni siquiera a quién. Hagan juego, señores.

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La pregunta

Frans Hals, Malle Babbe (Vieja charlatana), h. 1633. 
Gemäldegalerie, Berlín.

La vieja, como si de verdad se creyera el oráculo, lo miró de lejos y dijo:

—¡Por siempre jamás!
Y siguió atizando la lumbre.

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Onomástica (o l’Ennui?)

Serafino Macchiati: Paul Verlaine, Bibi la Purée et Stéphan Mallarmé au café Procope,
1890. Col. privada.

«En este banco están sentados padre e hijo: el padre se llama Juan y el hijo ya lo he dicho». Planteado el acertijo, miraba con picardía a los congregados y volvía a su mecánica costumbre de darle cuerda al reloj.

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Canción de Navidad

Página del Diario.

(Al paso, 21). Canción improvisada de Navidad. El tiempo contado cae sobre el cuaderno en forma de escritura cincelada, no comprensible —o sólo con los ojos de la imaginación—, pero obediente a impulsos que tienen su fuente en búsquedas, acaso inhumanas, sin duda inútiles, y que discurren por la esfera más reservada del silencio íntimo, allí donde solo son visibles los cuerpos de los deseos no identificados, la materia bruta de los sueños, el escombro crujiente del final del día que uno se encuentra intacto, en un rincón del cuarto, con la primera luz del amanecer. 

De lo que no se puede hablar, decía Witt, hay que callar. La mano exenta, libre, voladiza, sabe arrancarle a la materia gráfica un puñado de minúsculas criaturas que, con sus juegos arabescos y sus giros malabares, son capaces de tatuarle al día preciso de la sexagésima tercia Natividad una senda de oscura mansedumbre. 

Y hasta el ánima libre del que despierta no duda en echarse a andar por ella. Y que comparezca el astro rey, al eco de un viejo villancico: «De una virgen hermosa / celos tiene el sol / porque vio en sus brazos / otro sol mayor». Feliz Navidad.