PROMESAS CUMPLIDAS

Henri Matisse: Dance, 1910. The Ermirtage, San Petersburgo.

Y el algoritmo comenzó la danza.

(LUN, 395a)

Idilios, bombas y serendipias

(En voz alta). Se juntan en esta página del Babelia de hoy (29.04.23) dos referencias dignas de destacarse. La primera es ese diagnóstico de “un idilio fugaz, pero intenso, entre Corín Tellado y William Burroughs” que el inspirado Max acuña para definir con gran pericia cierto tipo de novela femenina triunfante, y que tal vez podría extenderse a algunos de los inventos narrativos más alabados por la “crítica seria” (signifique lo que signifique…). Y el otro es la reseña que Javier Sampedro hace de la monumental biografía de Robert Oppenhaimer, el padre de la bomba atómica, motejado aquí, sin duda justamente, como el “Prometeo americano”. Como dice Sampedro, la obra es un buen y contundente aperitivo a la película de Nolan que se anuncia para el próximo junio. A la lista de otros posibles padres del invento nuclear del siglo XX cabría añadir, como puso de relieve el otro día el Nobel Sheldon Lee Glashow en su conferencia en la Fundación Ramón Areces, el nombre de Enrico Fermi. En 1934, y por afortunada serendipia, el físico italiano creyó que había encontrado dos nuevos elementos, llamados hesperium* y ausonium*, cuando en realidad tenía en su manos —y en las del jefe Mussolini— el hallazgo de la bomba atómica. Una vez más —y ojalá sea por mucho tiempo—, no hay más remedio que concluir que estamos vivos de milagro.

FULGURACIONES PARA SALIR DE ABRIL

Muñeco ideado, confeccionado cosido
y bordadopor Leonora Carrington.
Tomado de masdemx.com

Como caído del cielo —¿de dónde si no?—, en las postrimerías de abril vino a visitarme el Espíritu de la Tinta, tal vez el mismo que hace ya años se manifestara ante mi colega y sin embargo amigo Hari de Veneguera, ahora sumido en lacónica confusión. El Tintado revoloteaba por la casa, en forma de polvillo cabrón, y aquí y allá iba dejando regueros de mensajes subliminales que, no sin grave dificultad y con ayuda de la lupa capitolina, pude reconstruir sobre un pliego de fieltro que heredé de Mestre Elmart, allá en los tiempos duros de Eburia, y que desde entonces guardo por si un interprétame allá estos plomos cuando, como ahora ocurre con cada vez más inopinada indecencia, sobreviene en alguna de sus muchas infaustas suertes el apagón. Lo recolectado esta vez dice así: «Hacerse cargo del darse cuenta, / salir a flote sin salvavidas, / tomar el mando de lo vencido / y, al fin de todo, / como quien cierra tras sí la puerta, / mirar de nuevo al alto cielo / y seguir andando». No es mala retórica, me parece. Me quedo, sobre todo, con el remate. Seguir. ¡Andando!

(LUN, 396)

NOSTRA A LAS PUERTAS DEL METRO

Metro de Alfonso XIII, Madrid.

Este mediodía, al salir con la perra Cleo a dar una paseo antes de comer, me ha dado un vuelco el corazón al descubrir a Nostra al pie de la escalera del metro de Alfonso XIII, muy malamente vestido y —de ahí el susto morrocotudo— en clara actitud de mendigar. A ver, no es que tenga yo nada en contra de una ocupación tan digna como cualquier otra y a la que, tal como a veces se enmarañan las cosas, no hay que descartar por completo como futurible en ningún horizonte vital, salvo en el de algunos mangantes y otros eméritos; pero ver su ejercicio puro y duro en alguien de tanta solera y tanto fundamento como el profeta de la Prospe me ha parecido demasiado p’al body, que se decía antes.

La situación era tan embarazosa, que tentado he estado de hacerme el longuis y escurrir el bulto. Pero como Cleo ha debido de olfatear a quien siempre la trata bien e incluso le da alguna golosina, ha empezado a tirar de la correa en dirección a él y, cuando me he querido dar cuenta, ya estábamos los dos frente a frente.

—¡Halá, colega, tú por acá!

—Hey, Nostra ¡qué sorpresa!

—Ya te veo, parece que te hubieras encontrado a un fantasma.

—Hombre, no esperaba…

—¿Verme así, pordioseando?

—Podías haberme avisado…

Nostra ha guardado sus artilugios de pedir, me ha cogido del brazo y, tirando de mí y yo de Cleo, hemos ido los tres hacia una esquina. Allí me ha hablado en plan confidencial.

—Esto no es lo que te estás pensando, zanguango.

—¡Ah, no?

—En realidad, estoy trabajando. Hago un reportaje para el periódico del barrio.

—Ah, ¿y eso?

—La pobreza por dentro, a ver cómo se vive, cómo reacciona la gente…

—Un experimento, cómo si dijéramos.

—Algo así, vivencias en primera persona.

—¡Nuevo periodismo, ya te digo!

—Bueno, algo de eso hay. Y de la blanca memoria de Tom Wolfe…

No sé si he contado aquí ya que Nostra, antes de trabajar en la Editora Nacional, o quizás en la misma época, hizo estudios o al menos frecuentó la escuela de Periodismo, y de entonces conserva algunas querencias de las que no es fácil oírle hablar, aunque no pierdo la esperanza de que algún día se suelte el pelo. Seguro que tiene en el zurrón experiencias memorables.

—Bueno, majete, os voy a tener que dejar. Que se me hace tarde. Y hoy, además, estoy de luto.

—¿Y eso?

—Es que se ha vuelto a morir Belerofontes y anda por ahí Pegaso hecho un mar de lágrimas.

Salidas de Nostra. No me extraña que en el barrio lo tomen por loco.

(LUN, 397 ~ «La cosas de Nostra»)

UN ‘PROBE’ DE PEDIR

Ilustraciòn de Javier Serrano.

Tía Camila do Naranco (Dios la tenga en su Gloria) sería por sí sola una buena novela si alguien de los muchos que la conocimos fuéramos capaces de poner, negro sobre blanco, o incluso en gris sobre vidrio, solo unas pocas y bien seleccionadas de sus quisicosas, peripecias, facecias, apariciones, iluminaciones, ringorrangos, advertencias, consejas, admoniciones, ditirambos, trasuntos, untos, novelerías, amasijos, barrabasadas, apañadijos, cuélebres, parsimonias, chuflas, trastibillos, volantines, morteros, carillones, alumbres, candelerías, fuciñeiros, rabisacos, trocolotroes, arpegios, asubiados y, en fin, y a lo menos, algún melindroso y resabidillo cuento de nunca acabar que tan bien sabía contarnos a los rapaces de entonces, cuando la rodeábamos en la terraza de Cimadevilla y estábamos pendientes de su boca, mientras ella iniciaba la cantinela:

—Pues érase una vez un probe de pedir…

(LUN, 398 ~ «Los figurantes de Javier Serrano», XIV)

2 DADOS 2

Anónimo (no identificado): Touched flower boat. Tomado de Kare.

Habrá que volver a escribirlo todo.

Que escribirlo volver a todo habrá.

Volver a que habrá todo escribirlo.

A volver que habrá todo escribirlo.

Escribirlo habrá que a todo volver.

Todo a volver habrá que escribirlo.

No importa siempre ha sido así.

Importa así no siempre ha sido.

Siempre ha sido no así importa.

Ha sido siempre importa así no.

Sido así ha no importa siempre.

Así siempre ha sido importa no.

(LUN, 399 ~ «Amo idioma, dados»)

(SIN SOLUCIÓN DE CONTINUIDAD)

Al hilo de unos haiku escitos por Borges tras un viaje a Japón 

….

(4)

Borro la línea

al escribir si escribo

borro la línea.

(5)

No matarás.

La ley resuena dentro

de este revólver.

(6)

Aplazamientos

hasta que ya no quepan,

ni tú en tu sombra.

(7)

Arde la tarde

contra sí misma: tumba

para un rey loco.

( 8 )

Bajo las ruedas

del día acelerado

huellas de nieve.

(9)

En esa risa

cabe toda la fruta

del paraíso.

(10)

Suena una flauta:

el perro mira inquieto

buscando al asno.

(11)

Pon de tu parte

el vuelo que deseas

y alza los ojos.

(12)

Cuando se oculta

la Luna tras los montes

la noche tiembla.

(13)

Tiembla y se hunde

como plomo en el agua:

grave edad cero.

(14)

Largo viaje

el del ala que avanza

sin cesar nunca.

(15)

Una limosna

por el amor de dos

es un tesoro.

(LUN, 400)