Canicas (0)

Raimundo de Madrazo: El patio de San Miguel, en Sevilla, 1868.
Museo del Prado, Madrid.

Está por inventar un juego de canicas (‘bolas’ de toda la vida en “Tierra de Bolos”) con palabras. No tanto como una Rayuela, prolija y precisa, pero sí un intento de apresar sensaciones puestas en danza con todo lo que sea aprovechable de los viejos ritos. Toda obra literaria del futuro tendrá como tirada previa la de explicitar su clave. Hecho.

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Auobiografía (j)

Marc Chagall: Sobrevolando la ciudad (Над горадам), 1918. Galería Tretyakov, Moscú.

Una adineva, un onbac, dos cuerpos, una radima.
—¿Quieres jugar conmigo? —dijiste.
Aún no era otoño.

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Rito

John Constable: The Cornfield, 1826. National Gallery, Londres.

Como cada tarde, al ponerse el sol, sembraba pequeñas semillas de perspicacia junto al camino y se encomendaba al dios del lugar.

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Plagio

Lavinia Fontana: Portrait d’homme assis feuilletant un livre,
también conocido como Portrait du sénateur Orsini, hacia 1614.
Musée des Beaux-Arts, Burdeos.

El escritor en su gabinete abrió un tomo y comenzó a leer: «En un lugar de la Manxa de cuyo nome non quiero me acordar ovo una vez un fils d’algo o cavaliero que de asaz tracón de letra fue y secósele el celebro y echose al monte cual suelen facerlo los que primero se ponen siegos de vino y vanse trocando aluego...». «Vaya, vaya», se dijo, mientras dejaba a un lado sus quevedos prestados y se levantaba para ir en busca del recado de escribir.

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El invisible (ñ)

Kazimir Malévich: Blanco sobre blanco, 1918. MoMA, NY.

Parece claro: el invisible somos todos, uno a uno.

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Intropía (e)

Leandro Bassano: Lázaro y el rico Epulón, hacia 1570. Museo Del Prado, Madrid.

Mal no hay cien que mucho se acabe ni que no dure años.

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La última puerta

De otro tiempo en este. Vieja casona palaciega, en Belvís de Monroy (Cáceres).
© AJR, 2018

Si de verdad la muerte es un estado
del que desconocemos la estadía,
si la mente no muere y nos envía 
blancas señales desde el otro lado

del lado en que creemos lo tocado,
lo olido, lo mascado, lo vivido
con todos los sentidos del sentido
que no quiere morir... Si el descarnado

relato que nos ata a la dureza
de la clara consciencia y al discurso
de los astros que vemos en el cielo

es real y real es la belleza
que nos libera el alma del albur, so-
lo podemos decir: es nuestro anhelo.